Метка: Истории

Четыре года назад я сцепилась с двумя бразильянками. Речь шла об обуви havaianas, которая «есть у каждой уважающей себя бразильской женщины». Дело было в крохотной, ныне, увы, закрытой парикмахерской — не так давно ее владелица Кармен вернулась в Бразилию. В общем, слово за слово, и мы с тапок, к которым я по мнению девушек, не проявила должного уважения, каким-то образом перешли на национальную гордость. Маникюр штука скучная, так почему б не поговорить.

Я понимаю, почему некоторые туристы жалуются на то, что в Морарии негде поесть. Не потому что правда негде, а потому что у дверей большинства нормальных кафе — нормальных! немодных! недорогих! — стоит, подняв к солнцу голову, мрачный мужик. Стоит и молча вглядывается в португальское небо. Годами стоит, десятилетиями. Этот мрачный мужик — он, как правило, хозяин кафе. И мрачность его отнюдь не следствие жизненных неурядиц, а свидетельство того, что к еде он относится серьезно. Какие шутки, когда еда.
Сеньор Силва как раз такой: большой, суровый, с лицом, про которое его жена, когда недовольна, говорит «а мавры-то в твоем роду хорошо погуляли!».

Бабушка играет с внуком — крупным красивым мальчишкой лет полутора. Рядом родители ребенка, причем мать мальчика явно невестка.
— Он начинает говорить, — сообщает она.
Свекровь, понятно, в восторге:
— Скажи «Бенфика»! Давай, скажи «Бенфика».
— Бибика, — послушно повторяет ребенок.
— «Бенфика», — терпеливо настаивает бабушка.
— Ниника, — пытается внук.
— Нормально говори! — требует мать.
— Не ори на ребенка! — возмущенно вмешивается отец.
— Если не орать, он скажет «Спортинг»!!!