Anna Yakupova

Португалия – Сказка странствий

Порту Португалия сегодня
Поделиться с друзьями
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  

Я заметила, что самые прекрасные вещи случаются с нами совершенно спонтанно. Их не планируешь, к ним не готовишься, их не ждешь. Они просто происходят, меняя твою жизнь и тебя самого. Может незначительно, почти незаметно – но меняя.

Не думала, что когда-нибудь поеду в Португалию. Не в ближайшем будущем. Я почти ничего о ней не знала, только самые распространенные и банальные факты. В 2013 году я собиралась к подруге в Испанию. Мы должны были встретиться сначала в Мадриде, а потом в Барселоне – а в промежутке между этими встречами подруге предстояло закрыть проект по учебе…

Передо мной встал вопрос: чем бы заняться в свободные шесть дней, куда отправиться? Невероятное чувство, сидеть с открытым путеводителем в руках и выбирать направление наугад. Взгляд мой упал на карту. Португалия. Почему бы и нет? Вот он, шанс увидеть страну, о которой я так мало знаю. Побывать на краю мира, вдохнуть океанский ветер!

Размышления мои длились не долго. Через полчаса я забронировала билеты на лоукостеры Мадрид-Порту и Лиссабон-Барселона. До сих пор мне кажется, что это было одним из лучших решений в моей жизни. Мое знакомство с Португалией началось в Порту, в один дождливый день в конце марта. Я не представляла, какой окажется эта страна, даже путеводитель толком не прочитала. Может, именно поэтому впечатления оказались настолько яркими.

Я хочу поделиться с вами заметками о моем путешествии: немного сумбурными, эмоциональными, но не сомневайтесь – совершенно точно искренними ☺

День первый:

Порту встречает дождем – колючим и ледяным, острым, словно тысячи маленьких иголочек. Этот дождь напоминает тропический ливень, и совсем не похож на московский дождь – который сплошным потоком проливается с неба. Дождь в Португалии – мириады крошечных рассеянных капель.

Я выхожу из метро в самом центре города, и мгновенно промокаю насквозь. Зонтик не спасает совершенно, и я под дождем ищу свой хостел – по размокшей карте, вчитываясь в непривычные названия улиц. Ноги скользят по брусчатке, мимо спешат, спасаясь от дождя, горожане и туристы. И вдруг прямо передо мной возникает церковь, украшенная бело-синей плиткой азулежу. Пару минут я не могу поверить своим глазам, и просто таращусь на нее. Я никогда не видела ничего подобного. На церкви – табличка с названием улицы. Rua Santa Catarina, читаю я. Что ж, я сюда еще вернусь, но для начала – нужно бросить в комнату свои вещи и согреться… Хостел я нахожу относительно быстро. Только вот согреться мне, видимо, не судьба. За все два дня в Порту это мне не удается ни разу.

Под проливным дождем спускаюсь вниз по крутым улочкам. Фотографирую из-под зонта, дождь хлещет в лицо, но сердце переполнено восторгом – самым настоящим детским восторгом. Я хочу спуститься вниз, к реке Дору – и увидеть своими глазами пейзаж с фотографии, который стоял на заставке моего рабочего стола, светлый, ослепительно-яркий, солнечный.

porto6

Естественно, реальность оказывается другой. Улочки, ведущие к набережной, перерыты, и выбраться к ней не так-то просто.

Но тут я ощущаю ветер, подувший с реки Дору, и мгновенно забываю про дождь и холод. Ветер в Португалии – это нечто особенное. Ветер с Атлантики, ветер приключений и дальних странствий. Прекрасный, мудрый ветер. Мне кажется, я могла бы написать целую книгу, посвященную только этому ветру. И океану. Небу, затянутому серыми тучами, небу прозрачно-голубому. Размытым границам неба и океана, слившимся на горизонте в сплошное жемчужно-серое сияние.

Я шагаю вниз по скользкой брусчатке, и в конце концов попадаю на набережную. Дождь хлещет как сумасшедший. Я не могу толком осознать, где я – все нереально, все происходит будто бы не со мной.

Очень хочется есть – я вспоминаю, что не ела с самого утра, и я направляюсь в сторону построенных на набережной разноцветных домов. Они стоят тесно, прилепившись друг к другу, как ласточкины гнезда, и на первом этаже каждого обязательно находится небольшой ресторанчик.

Хозяин одного из них открывает передо мной двери, и я захожу внутрь – в тепло. После обеда я иду фотографировать мост дона Луиша. Стою, рассматривая застывший в дождливом сумраке город. Мне хочется постоять подольше, но ветер усиливается, и на набережной становится слишком неуютно. Я замечаю крутую лестницу, ведущую на вершину холма, и решаю пойти по ней.

Поднимаюсь по темным каменным ступеням, мимо покрытых плесенью обветшавших домов. Я не знаю, куда я иду – ноги просто несут меня вперед, и я смотрю широко раскрытыми глазами, стараясь запомнить каждую деталь, сохранить в своем сердце, унести с собой. Мне кажется, моего сердца слишком мало, чтобы сохранить в нем так много. Я поднимаюсь – все выше и выше. Лабиринт улочек выводит меня к небольшой площади. Rua Santa Clara. Здесь растут деревья с розовыми цветами. Я не знаю, как они называются. Их вид завораживает меня – настолько странно смотрятся яркие розовые цветы на фоне холодного серого неба. В голову приходят строчки из песни про Че Гевару:

Aquí se queda la clara

la entrañable transparencia

de tu querida presencia

comandante Che Guevara

Tu mano gloriosa y fuerte

sobre la historia dispara

cuando todo Santa Clara

se despierta para verte…

Продолжаю идти вверх и, в конце концов, поднимаюсь на холм, оказываюсь под древними романскими стенами. Здесь стоит статуя Арналду Гама – португальского писателя, он задумчиво смотрит на раскинувшийся по обеим берегам Доуру город. Невдалеке я вижу церковь в традиционном стиле мануэлино, украшенную цветными темно-синими плитками. Подхожу к церкви, и замечаю, что она украшена пальмовыми ветвями: в Португалии идет Семана Санта, или Страстная Неделя перед Пасхой.

porto2

Церковь выглядит обветшавшей и неухоженной, но хранит следы былого величия. Азулежу, несмотря на пятна плесени, кажутся очень яркими. Я захожу в церковь, чтобы согреться. Внутри очень тепло и спокойно, пахнет сыростью и свечным воском. На скамеечках сидят люди, ожидая начала мессы. Я устраиваюсь на самой дальней скамейке и некоторое время сижу, просто наблюдая за людьми.

Отдохнув и согревшись, снова отправляюсь в путь. На этот раз я иду в сторону улицы святой Катарины, я возвращаюсь к той самой церкви, что увидела, выйдя из метро. Поднимаюсь вверх по улице, мимо магазинов и кафе, под проливным дождем. Рассматриваю облицованные цветной плиткой домики, кованые балконы и причудливые двери. Здесь нет ни одного одинакового дома – каждый из них совершенно уникален.

Дохожу до конца улицы, поворачиваю направо и вновь спускаюсь вниз. Оказываюсь возле здания Биржи и «Макдональдса» в здании гостиницы «Националь». Наступает время горячего кофе… Кофе помогает согреться и окончательно не покрыться плесенью. Дождь льет уже совсем немилосердно, куртка у меня промокает насквозь и остается лишь одно желание – чтобы не было холодно!

Когда я выхожу из кафе, в городе уже начинает темнеть. Кажется, боги услышали мои молитвы и дождь вроде бы закончился. Порадовавшись этому факту, я бодрым шагом иду в сторону вокзала Сао Бенту. Странное дело – я почти не чувствую усталости.

Мимо вокзала вверх устремляется дорога. На вершине очередного холма я замечаю романские башни какой-то то ли крепости, то ли собора, и понимаю, что мне обязательно нужно попасть туда. Стремительно темнеет, и все нормальные люди разбредаются по домам. В один момент они вдруг исчезают. Пустынные улочки, залитые рассеянным светом фонарей, окутанные сверхъестественной тишиной, опустившейся на город, одновременно пугают и завораживают. Вновь начинает накрапывать дождь, я поднимаюсь наверх, слушая, как в сгустившейся тишине пронзительно кричат летающие над крепостными стенами чайки. Я вдруг попадаю в совсем другое время – просто перейдя через вымощенную брусчаткой площадь.

А потом происходит моя первая встреча с Се.

Собор Се похож на спящего на холме дракона, огромного и древнего, испокон веков охраняющего город. Гребни на его спине покрыты плесенью, а хвост свернут. Это древнее существо так скучает без компании!

Вокруг никого нет. Вообще никого, ни единого человека. Есть только я и собор. Я стою напротив него, задрав голову вверх, разглядывая причудливую лепнину и ярко-голубую плитку. Я словно заглядываю в глаза дракону. Заглядываю в глаза Времени. Над городом разносится колокольный звон, кричат чайки, а в лицо дует ветер с океана. Меня накрывает чувством невероятного спокойствия и счастья. Выхожу на площадь перед собором и смотрю на раскинувшийся внизу город. К реке спускаются узкие темные улочки, и мне кажется, что здесь ничего не изменилось со времен Средневековья. Стоит только захотеть, представить на минуту, что из Порту по-прежнему уходят в плавание корабли, отправляясь к новым неведомым берегам; корабли возвращаются из Индии, нагруженные сокровищами и пряностями. Как странно думать об этом, стоя на пустынной площади, под дождем, вслушиваясь в шепот ветра. Что-то все же есть здесь неуловимо грустное, тоска по давно ушедшим временам, грусть об утраченной цивилизации – великой и самобытной.

Этот собор помнит все, и мне кажется, простоит на холме еще ни одну тысячу лет.

porto

Как долго могут жить драконы?.. День второй:

Прячусь от дождя в маленьком семейном кафе. Пью кофе и наблюдая за местными жителями. Хозяева кафе – пожилая пара, и их посетители. Бабушка присматривает за малышом, который разгуливает по залу с серьезным видом и здоровается со всеми. Hola, hola! – улыбается мне малыш, все посетители (трое мужичков с зонтами наперевес) радостно смеются.

– Come si chiama? – спрашиваю я по-итальянски, не в силах сдержать радостной улыбки,- il suo nome?

– Santiago, – отвечает бабушка, улыбаясь.

Все настолько прекрасно, что мне хочется расплакаться. Я утыкаюсь носом в свою чашку кофе, а потом достаю телефон и начинаю записывать – слов слишком много, чувств слишком много, всего этого слишком много.

Куда же я все-таки попала?.. В сказочную страну, застывшую на границе между прошлым и будущим. В город на пересечении дорог из настоящего в мир сказок и тайн, легенд и Великих географических открытий. В город-осколок большого прекрасного мира, раньше казавшегося огромным и неизведанным. Я попала во власть ветра с Атлантики. Ветру с океана все равно. Все меняется, весь мир меняется, а он остается все таким же…

Дорога ведет меня дальше:

Вновь выхожу к Се, по крутым улочкам спускаюсь в квартал Рибейра. Долго, очень долго сижу на набережной реки Доуру.

По пустынной улице, идущей параллельно течению реки, шагаю вдоль трамвайных рельсов. В сгущающихся сумерках. В лицо дует ветер с океана, теплый и волшебный. Я ни о чем не думаю, голова моя пуста от мыслей, есть только ветер, дорога и я. Первый трамвай идет к океану. Я дохожу до остановки и думаю: подожду 15 минут, если трамвай не приедет, пойду назад. Трамвая долго нет, становится все темнее и темнее. Я решаю отправиться назад. Но в глубине души я надеюсь, что трамвай все-таки приедет…

Я возвращаюсь в хостел. Мне не хочется уезжать из Порту, но билет в Лиссабон уже куплен, и прогноз погоды обещает: завтра будет солнечно, и может, я все-таки согреюсь?..

porto4

Тэги

Добавить комментарий