Танцуй Зумбу

Истории Португальские истории

Я давно хотела пойти на групповое занятие по зумбе: уж очень они там красиво танцуют. И музыка заводная. И калории, говорят, улетают со свистом. А мне после вчерашнего порося именно это и было нужно. Поэтому я честно пришла за десять минут до начала «класса» и принялась грустно шакалить рядом с танцевальной студией. Не в первый раз, впрочем.

— Сегодня будете танцевать? – спрашивает меня тренер.

Я мучительно краснею и отрицательно мотаю головой. Видел он меня раньше! И знает, что я страшно трушу.

— Ну, может, завтра, — улыбается тренер.

Сажусь на лавку. Сгорбатилась, сама себя презираю. Краем глаза замечаю полненькую темнокожую девушку, которая проходит тот же путь: заглядывает в студию, шарахается от тренера, плюхается на скамью и принимает жалостную позу «шея тонкая и плечи покатые».

Мы сидим рядом, до невозможности похожие на героев советского мульта про Хому и Суслика. Черный Хома и белый Суслик.

— We are losers, right? – печально констатирует Хома.

— Exatamente, — уныло соглашаюсь я.

— А ты почему не идешь на урок? – спрашивает Хома.

— Я боюсь, когда людей больше трех, — решив быть честным Сусликом, признаюсь я. – И еще я не умею танцевать.

— А чем ты занимаешься? – просто чтобы поддержать разговор, интересуется Хома.

— Я журналист.

— Трудно тебе, если ты боишься людей.

Я вздыхаю.

— А я работаю на ресепшене в одном клубе. В Сантуше. Знаешь Сантуш?

— Так там одни танцевальные клубы!

— Exatamente, — совсем похоронным голосом соглашается Хома.

— Ну и в чем проблема?

— Я тоже не умею танцевать. Совсем.

У меня отвисает челюсть.

Нет, я знаю, что зумба – не африканский танец. Строго говоря, это вообще даже не совсем танец. И все равно я в полном изумлении.

— Но ты же… ты же черная! – ляпаю я. – Ты должна уметь танцевать! Кто, если не ты?

Хома пожимает опущенными плечами.

— Даааа… трудно тебе работать в твоем клубе.

Пару минут мы сидим и провожаем тоскливыми взглядами веселых девушек в разноцветных леггинсах. Они заходят в танцкласс, раскладывают полотенца, расставляют бутылки с водой и разминаются. А мы сидим.

Я пытаюсь перевести хоть на какой-нибудь язык слово «квашня» и вдруг замечаю, что мы с Хомой совершенно синхронно отбиваем пальцами ритм зазвучавшей из класса музыки.

— А пойдем вместе? – несмело предлагает Хома. – Там есть свободное место. Как раз в углу. Только у меня вода кончилась.

— У меня есть, — я демонстрирую принесенную из дома поллитровку. – Давай. Пошли прямо сейчас, а то потом мы передумаем.

Мы бочком вползаем в зал и начинаем танцевать. Сначала совсем плохо, невпопад, так, словно у нас разом заржавели все суставы. С мрачными сосредоточенными мордами, спотыкаясь и стараясь не встречаться глазами с другими людьми и друг с другом. Потом посмелее. Потом я просто забиваю, перестаю задумываться о правильности выполнения движений и начинаю скакать под музыку, хлопать в ладоши и вместе со всеми бодро улюлюкать в нужные моменты. И вижу, что Хома делает то же самое. И ей весело.

После тренировки мы, выжатые как два лимона, сползаем по стене и по очереди хлебаем воду, передавая друг другу бутылку, обливаясь и громко отфыркиваясь. К нам подходит тренер.

— Хочу сказать вам спасибо. Вы сегодня сделали мой день. Я вас давно ждал, и вы пришли. Вы большие молодцы.

Мы чувствуем себя школьниками, которым дали почетную грамоту за предпоследнее место в соревнованиях по бегу. Но нам все равно приятно.

— И кстати, — очень серьезно говорит тренер, — было на самом деле очень красиво. Вы как кофе с молоком.

А я думала – Хома и Суслик…

Тэги

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *