Альбинос.

Истории Португальские истории

Короткая ремарка перед рассказом о том, почему я альбинос: тот, кто жалуется на недостаточно быстрые сервисы в Москве, просто никогда не пытался подключить интернет в лиссабонском офисе Portugal Telecom. Нет, офис хороший. И сотрудники чрезвычайно милые. Но когда они в пятый раз выворачивают тебя наизнанку, создается впечатление, будто ты не вайфай подключаешь, а претендуешь на место в миссии на Марс.
Итак, сижу я вчера в этом самом офисе на Салданье. Властелин вайфая по имени Бруну со словами «Щас я пойду узнаю, а вы подождите минуточку» убегает в свои катакомбы. Поскольку «минуточка» в данном случае не более, чем фигура речи, я от нечего делать начинаю разглядывать других космонавтов — всегда полезно знать, с кем будешь осваивать враждебную Красную Планету.
В соседнем боксе, отделенном от меня прозрачной ширмой, сидят юный парнишка и бабусевич в меховой горжетке. На лице бабусевича — упорство сорока поколений португальцев, отстаивающих свою национальную идентичность.

— Вы поймите, сеньора, — терпеливо, явно не в первый раз, говорит сотрудник PT, — это как телефонная связь, только через компьютер.
— Телефон у меня есть. Зачем еще эта штука?
Как многие туговатые на ухо люди, сеньора говорит громко и нарочито медленно, явно считая, что глухая здесь не она, а все окружающие.
— Вот смотрите: вы пишете письмо, а ваш внук получает его через минуту.
Внук кивает.
— Для этого есть почта, — отвечает сеньора. — В моем возрасте минута или неделя — не имеет значения.
— Вы сможете видеть Антониу когда захотите.
— Я и так вижу его, когда хочу, — усмехается сеньора. — А когда он влюблен, то и чаще.
— Бабушка! — краснеет Антониу.
— Что «бабушка»? Бабушка помнит всех твоих девиц! Ты не помнишь, а бабушка помнит!
Сотрудник PT теряет терпение:
— Так вы хотите интернет или нет?
Сеньора погружается в глубокую задумчивость.
— Конечно, она хочет, — отвечает внук.
— Это ты хочешь. А я вот не уверена.
— Да почему??
— Это вредно для здоровья, — говорит сеньора. — Для кожи вредно. Вообще вредно.
— Уверяю вас, это абсолютно безопасно, — улыбается сотрудник PT.
— У всех моих детей есть интернет, и все они постоянно болеют. Вот твой отец, То, он же постоянно болеет!
— У него, блин, астма! Он аллергик!
— Еще и аллергия, — ужасается сеньора. — Нет, не хочу.
Внук хватается за голову, и я, дурная голова, влезаю в разговор с целью как-то его поддержать.
— Сеньора, — говорю, — интернет неопасен. Это правда. Антониу говорит правду.
Сеньора вперивает в меня орлиный взор, под которым я сжимаюсь до размеров своего айфона.
— Это кто? — недобро интересуется она. — То, это баба твоя?
Так и сказала — «баба». Не namorada, не mulher, а прямо gaja. Баба.
— Бабушка!!!
— У меня есть муж! — огрызаюсь я. — И мне триста девять лет!
Конечно, я хотела сказать «тридцать девять». Конечно, я перепутала числительные. И, конечно, это поняли все, кроме суровой сеньоры.
— Тринадцать и девять, — поправляюсь я. — Три и девять. Три — девять лет мне!
— Сеньора, — изо всех сил стараясь на заржать, говорит сотрудник PT, — вы не волнуйтесь. Это ей триста девять лет. Возраст, вы же понимаете.
— Восемьдесят пять! — яростно возражает бабусевич. — Мне восемьдесят пять!
— Бабушка, — Антониу примирительно гладит ее по плечу. — Сеньора просто хотела помочь. Она иностранка.
— Иностраааанка? — взгляд становится еще более подозрительным.
— Иностранка, но живу в Морарии! — зачем-то сообщаю я.
Сеньора смотрит на меня с отчетливым ужасом.
— Я знаю, кто живет в Морарии, — зловеще говорит она. — У меня есть подруга. Из Анголы. Она черная! В Морарии живут черные!
— Бабушка, так нельзя говорить! — в отчаянии восклицает внук.
— И у вас в Морарии есть интернет? — не обращая на него ни малейшего внимания, спрашивает сеньора.
— Конечно.
— Посмотри на нее! — сеньора отвешивает внуку увесистый подзатыльник. — Посмотри! Ты говоришь, интернет — это безопасно?
Антониу не хочет не меня смотреть. Больше всего на свете Антониу хочет провалиться сквозь землю. Я, впрочем, тоже. А вот сотруднику PT явно очень весело, хоть он и старается этого не показывать.
— А какие со мной проблемы? — теряюсь я.
— Но вы же, простите, извините, сеньора, вы же — albina!
Сотрудник убегает в угол, до нас доносится сдавленное бульканье. Я лезу в словарь и понимаю, что тоже сейчас забулькаю, но вряд ли от смеха.
— Альбинос? Я — альбинос?? Почему???
— Из-за интернета! — отвечает сеньора. — Который, как вы все говорите, неопасен!
— Бабушка!!!
— Я не альбинос! Я иностранка, замужняя женщина!
— Дети есть? — рявкает сеньора.
— Нет.
— У нее нет детей! — сеньора закатывает глаза. — Интернет не опасен? Антониу, ты слепой??
— Бабушка… Пожалуйста…
— Хватит с меня! — сеньора поднимается со стула и берет сумочку. — Какой стыд, Антониу! Какой стыд!
И мы все, включая несчастного Антониу, понимаем, что вот тут возразить абсолютно нечего.
— Тебе двадцать лет, Антониу! Ты взрослый человек! Ты можешь делать все, что хочешь! Твоя женщина — альбинос? Пожалуйста!
— Она не моя женщина, — пищит Антониу. — Простите, сеньора!
Я безнадежно машу рукой: да ничо, мол, все нормально.
— Вы, молодые люди, имеете интернет, — грозно говорит бабусевич. — Вы имеете автомобили, самолеты…
— Я не имею самолета, — с явным сожалением замечает сотрудник PT.
— Но у вас нет самого главного! У вас не уважения! Ты, Антониу, никого не уважаешь. Ты не уважаешь свою женщину, пусть она и альбинос. Но знаете, сеньоры, что самое плохое?
— Что же? — интересуется вернувшийся с ворохом документов Бруну.
— Что он не уважает свою бабушку!
— Бабушка, я тебя очень люблю, — оправдывается Антониу.
— Ну, возможно, — смягчается сеньора и поправляет горжетку. — Можешь приводить свою альбиноску. Но никакого интернета в моем доме!


Тэги

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *