Original 512 2 2

 Португалия для всех / Portugal para todos

Menu
Вторник, 28 Февраль 2017 10:34

Серый трамвай.

Автор 
Оцените материал
(4 голосов)

Иду я вчера вечером домой. Дорогу выбрала ту, что подлиннее, но зато через Каштелу. Очень уж там красиво, особенно ночью. Шуршу потихоньку мимо крепостных стен, ужин в пакете несу: котлету телячью и зачем-то рамбутан. А чтобы этим путем попасть домой, надо пройти через внутренний двор паласиу Белмонте - это дорогой отель с чрезвычайно дизайнерским рестораном и баром на улице. Обычно в этом дворе висит здоровенный цветочный куб, но вчера его сняли. И так в этом патио стало мило, и свет был такой золотой, что я не удержалась и решила выпить бокал вина. В этой бархатной ночи, в этом золотом свете.

Пристроила котлету на стул, сама пристроилась, сижу, жизни радуюсь. Ресторан пустой, только у барной стойки сидит какой-то гражданин в костюме. Ну как сидит. Скорее лежит, изредка поднимая голову для того, чтобы влить в нее очередную рюмку aguardente velha. Судя по тому, что бармен для экономии усилий поставил бутылку рядом с гражданином, пришел он туда не пять минут назад.
А у меня, сказать по правде, необъяснимая материнская нежность к людям, которые одиноко напиваются за барной стойкой. Есть в них что-то щемящее. Вот же, думаю, бедолага. Так ведь и пробухает весь Лиссабон, города не увидит. Понятно же, что иностранец. Португалец-то небось знает места, где можно напиться и дешевле, и эффективней.
И тут "щемящий" принимает вертикальное положение, озирается, берет свою бутылку и идет на улицу. То есть, натурально, ко мне. Филигранно вписывается в дверной проем, делает несколько излишне твердых шагов, садится за соседний столик и задает вопрос, который я обычно слышу от уличных торговцев бумажными сомбреро:
- Are you from?
- Russia, - обреченно отвечаю я и понимаю, что нежность моя вот-вот падет под натиском пьяной болтовни "щемящего". Так пали когда-то мавры. Прямо на этом месте, под светом этой луны, золотившей стальные латы христианских рыцарей.
- Аааа... - разочарованно говорит страдалец. - Какая жалость.
К такому я не привыкла.
- Это почему?
- Я по-русски не говорю.
- Не беда. Я люблю тишину.
Гражданин отпивает из горла, чем вгоняет в краску официанта, который уже стоит рядом - с бокалом в руках и раскаянием на лице.
- А я вот ничего не люблю, - сообщает гражданин. - Ни-че-го.
Официант склоняется ко мне и шепотом сообщает, что вино мое за счет заведения. Во искупление, так сказать, неудобств, причиненных алкашом.
- Не люблю - и все, - горестно повторяет алкаш.
- Это пройдет, - говорю я и прикидываю, как бы так уйти, чтобы никого не обидеть. У меня дом за углом. Электрическая простыня. Котлета. Рамбутан, наконец, хоть узнаю, что это за зверь такой.
- Нет. Я ничего не люблю и никогда не любил. Вот вы. Вы что любите?
Бодро рапортую:
- Я люблю Лиссабон.
Алкаш, как ни странно, местный. Ему должно быть приятно. Всем португальцам приятно, когда кто-то любит Лиссабон.
- Lisboa menina e moça... - уныло напевает алкаш. - Нет, не люблю я его.
Я теряю терпение.
- Бывает. Спасибо за компанию, мне пора домой.
- А я и дом свой не люблю, - совсем уж замогильным голосом сообщает алкаш. - Никогда не любил. И жену не люблю. И себя не люблю.
И тут меня накрывает. Потому что одно дело - жизненная драма. Можно хоть попробовать утешить. Но утешать нытика дело дохлое. Все равно что взывать к разуму февральского кота.
- Слушайте, - злобно говорю я. - Ваш город - самое красивое место в мире. Ваш агуарденте - очень дорогой агуарденте. Ваша жена... Да у вас есть жена! Вы не умираете. Вы не голодаете. В чем ваша проблема, боже мой?
Алкаш поднимает на меня глаза, и в них - клянусь! - блестят слезы.
- Я ведь ничего не люблю, - упавшим голосом повторяет он. - Ничего. Ничего.
И такая тоска в этом nada, что как тут уйдешь? Все я понимаю: и слезы эти пьяные, и скорбь из бутылки... Но все равно кладу котлету с рамбутаном обратно и спрашиваю:
- Что случилось?
Алкаш встает, говорит "Минуточку" и убредает в ресторан.
- Простите, сеньора, - говорит официант. - Он наш постоянный клиент вот уже месяц. Но, разумеется, это не значит, что вы...
- Ничего. Вы бы за ним присмотрели.
- А куда он отсюда денется, - пожимает плечами официант.
Через пять минут страдалец возвращается изрядно посвежевший.
- Так что случилось-то?
- А ничего не случилось. Мне сорок лет...
- Ну и мне сорок. Это не страшно.
- Послушайте. Послушайте. Это же просто город. Просто море.
- То есть, вам здесь не нравится?
- Нормально. Мне здесь нормально. Трамвай видели? Он едет по рельсам. Когда надо, он останавливается. Когда надо - звонит. Двери открываются, двери закрываются. Ему нормально. И мне нормально. По рельсам.
- Многие так живут. И вполне счастливы.
- А я нет.
- Но вы не трамвай. Вы можете выбирать дорогу.
И тогда алкаш вздохнул и несколькими фразами рассказал свою историю. Такую простую, что меня, несмотря на теплый вечер и теплое пальто, прошиб холодный пот.
Он действительно жил "как все": нормальная семья, нормально учился, женился на нормальной девушке и завел нормальных детей. Двоих. Обычная жизнь обычного человека: много работы, мало денег, квартира в спальном районе, ежегодные семейные выезды в Алгарве. В этой жизни не было драм и страстей, но это бы ладно. В ней не было цвета. В ней не было даже black and white - только cinza. Пепел, пепел, повторял он, серое, все серое. Получил диплом - нормально. Родились дети - нормально. Год назад умерли родители. Нормально, это жизнь.
А вот на семью свалились огромные деньги - полуразвалившийся дом в центре города выкупила строительная компания: четверть миллиона, сеньора, прямо на мой счет, а могли бы и наличными.
- И что вы сделали?
- Ничего, - он пожал плечами и рассмеялся. Ни весело, ни грустно - нормально рассмеялся.
- И жизнь никак не изменилась?
- Нет. Ничегошеньки.
- Что-то все же изменилось. Костюм у вас, пьете, опять же, в "Белмонте"...
- А... это жена купила. Мы тут сделку отмечали. Она потом уехала на какие-то острова, дети с ней. А я вот так и сижу.
- Но почему вы не поехали с ней??
- Да она не захотела. Сказала: я всю жизнь думала, ты такой, потому что денег нет. А ты просто такой. Серый как пепел. И все вокруг от тебя пеплом покрывается.
Я смотрела на него, на дорогой костюм, на пустеющую бутылку агуарденте, и не знала, что сказать. Поэтому сказала:
- Но ведь она вернется.
- Наверно, - равнодушно пожал плечами алкаш. - Мне ведь все равно.
- Да видно, не все равно, раз вы со мной об этом говорите и пьянствуете тут уже месяц.
Алкаш снова рассмеялся:
- Жена ушла - надо пить. Деньги есть - надо пить дорогое. Напился - надо плакать. Это нормально.
Я смотрела на него с ужасом.
- Эй, Луиш, вызови мне такси! - неожиданно трезвым голосом потребовал он.
Пока официант звонил, пока подъезжала машина, человек в костюме неподвижно сидел на стуле. А потом встал и, не прощаясь, ушел. Я смотрела ему в спину, и до того он был похож на трамвай - такой же, как все, но только не желтый, а серый - что я почти слышала лязг тормозов и шипение закрывающихся дверей.
- Жуть, да? - сказал официант и еще раз наполнил мой бокал. - Я ведь месяц уже это слушаю. Меня недавно девушка бросила, так я ей вчера цветы послал.
- Вернуть надеетесь?
- Нет, что вы. Это я ей спасибо сказал.
- За то, что бросила? Так плохо было?
- Было ох как хорошо! А сейчас плохо. Я живой, понимаете? Вот за это спасибо.


Прочитано 365 раз

Оставить комментарий

Другие материалы в этой категории: « Альбинос. Крутые жизненные перемены. »

Оставить комментарий

Новые истории

Лиссабонские зарисовки 7. День Космонавтики.

Четыре года назад я сцепилась с двумя бразильянками. Речь шла об обуви havaianas, которая "есть у ка...
Читать далее

Лиссабонские зарисовки 6. Перемены и грешники.

Я понимаю, почему некоторые туристы жалуются на то, что в Морарии негде поесть. Не потому что правда...
Читать далее

Лучший байрру во всем Лиссабоне.

Сказать по правде, меня всегда забавляла оберегаемая и лелеемая в Лиссабоне культура bairrista. Любо...
Читать далее

Альбинос.

Короткая ремарка перед рассказом о том, почему я альбинос: тот, кто жалуется на недостаточно быстрые...
Читать далее

Поиск по сайту

Авторизуйся и стань другом Portuguesa.ru

Loader
FB
G+
VK

 

 

Популярные истории

Из Алкантры в Камполиде

Из Алкантры в Камполиде

Я думаю о том, что некоторые люди - дуры. Вот хоть я, например. Вчера, узнав, что из Алкантры в Камп...
Легенда о лимонном дереве

Легенда о лимонном дереве

Португалия такая страна, где главнее всего любовь. Все, что здесь делается - это ради любви. Потрога...
Ai Mouraria! Праздник в нашей Морарии на Ларго да Севера

Ai Mouraria! Праздник в нашей Морарии на Ларго да Севера

Когда-то давно, примерно три месяца назад, мы с Хозяином спорили: Алфама или Морария. Ему страсть ка...
Сказка на ночь.

Сказка на ночь.

Сегодня со мной случилась удивительная история.Собственно, к тому все шло.Утром я проснулась от того...
Они о нас.

Они о нас.

Между делом общаюсь с фэйсбуковым френдом-португальцем, который живет в Алгарве.Парень зарабатывает ...
Как я стала нудисткой.

Как я стала нудисткой.

Я, как и все мы, некоторым образом псих. У меня агорафобия. Пляжи вроде Капарики или гигантского пол...
Занимательное народоведение.

Занимательное народоведение.

Мне вдруг почему-то стало интересно, что производит Португалия. "Пробку, - сказала моя приятельница-...
Угинью

Угинью

Угинью - это не ласковое название самой уродливой на свете обуви. Угинью - это друг моей подруги Дин...
Load More